Das
Foto der Postkarte zeigt diesmal das Lama vor den Pyramiden von Gizeh,
beleuchtet bei Nacht. Es hat seine vier Beine irgendwie zweidimensional
verdreht und verrenkt und sieht damit aus wie die alten Ägypter in ihren
Hieroglyphen und Zeichnungen.
Hatte
ich mir nicht angewöhnt, zuerst den Text der Lama-Postkarten zu lesen? Wollte ich
mir damit nicht so etwas wie Spannung aufbauen und erhalten? Interessiert es mich überhaupt
noch, was der Kamelartige zu berichten hat? Wo er oder sie oder es sich
rumtreibt?
Vielleicht
immer noch ein bisschen, denn ich drehe die Karte um und beginne sie zu lesen:
Howdy,
Alter!
Mal
wieder wurde ein afrikanischer Tyrann gestürzt! Wurde ja auch mal wieder Zeit!
King Julien ist nicht länger König aller Lemuren und von ganz Madagaskar. Er
wurde gestürzt von der Konferenz der Tiere, der Winzergenossenschaft von Antananarivo
und dem WWF. Aber ich glaube, diese ominösen vier Pinguine hatten dabei auch
ihre Flossen im Spiel. Nun hat die Party jedenfalls ein Ende. No Need To
Move It, Move It…
In
den Wirren der Revolution konnten Quiqueg, mein heidnischer Schabrackenfreund
und ich gerade noch das kleine Sportflugzeug schnappen und von der viertgrößten
Insel der Welt fliehen.
Wir
sind auf den schwarzen Kontinent zurückgekehrt, haben den Kilimandscharo
umrundet und sind mit den Flamingos über den Victoriasee geflogen. Dann sind
wir den Flüssen gefolgt bis zum Zusammenfluss von Bahr-el-Abiad und
Bahr-el-Azraq – oder des Weißen und des Blauen Nils – für alle, die kein
Klingonisch sprechen, so wie ich – und anschließend dem großen, alten Vater
Rhein – Nein! – Nil bis fast zu seinem Delta.
Und
schließlich sind wir hier in Gizeh gelandet. Wobei "gelandet" wieder
einmal nicht der richtige Ausdruck ist. "Abgestürzt wegen akutem
Treibstoffmangel" trifft es mal wieder besser. Quiqueg, der alte
Bruchpilot, hat doch glatt der großen Sphinx-Statue die Nase abgeflogen! Also, falls
Du Dich mal fragst, wer das war – Er war's! Und mich trifft mal wieder nicht
der Hauch einer Schuld. Und die ganze Maulerei von wegen, ich sei der
schlechteste Beiflieger, den er je hatte, und ich könnte keine Karten und nicht
mal das Navi lesen, ignoriere ich auch weiterhin. Das perlt einfach an mir ab!
Nun,
wie dem auch sei, die Tage nehmen wir dann die Fähre zurück auf den guten,
alten, europäischen Kontinent. Wer will schon in einem Land bleiben, in dem den
Toten größere Häuser gebaut werden als den Lebenden.
In
diesem Sinne:
Lass
Dich nicht mumifizieren!
Gruß
und Kuss Kusskuss.
Ich
atme tief durch. Die Nase der Sphinx? So, so. Hatten nicht Asterix und Obelix und
sogar Kleopatra irgendwas damit zu tun, dass die abgebrochen ist? Und hatten
daraufhin nicht alle Souvenir-Steinmetze auch die Nasen von ihren
Miniaturausgaben der Statue abmeißeln müssen? Habe ich jedenfalls mal irgendwo
in irgendeinem Dokumentarfilm gesehen, denke ich. Aber vielleicht muss die
Geschichte ja umgeschrieben werden.
Und
von einem Schabrackentapir keine Spur…
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