Das kleine, rote Spielzeugauto führt die Parade der klappernden, mechanischen Lamas in Schlangenlinien durch den gesammelten Unrat auf dem Flur. Die aufgezogenen Spielzeuge rattern und ticken und surren und spielen auf ihren winzigen Instrumenten einen Marsch, der irgendwie nach Rule, Britannia! klingt, während sich die Blechschlüssel an ihren Rücken und unaufhörlich drehen.
Ich krieche auf allen Vieren hinter ihnen her. Sie führen mich in eines der Schlafzimmer des Penthauses.
Mit einem letzten unmelodischen Scheppern kommt der kleine Zug zum Erliegen. Die Lamas sacken in sich zusammen, und das Spielzeugauto schaltet mit einem letzten Klicken der in ihm verborgenen Zahnräder seine Scheinwerfer aus.
Doch der Raum versinkt nicht in totaler Finsternis. Irgendwo neben dem schemenhaften Umriss des Bettes vor mir kann ich ein kleines, blaues Blinklicht erkennen.
Ich krabbele näher heran und ertaste einen Laptop, der im Stand-by schlummert und vor sich hin blinkt. Ich setze mich im Schneidersitz davor und klappe den Deckel auf. Auf dem Bildschirm erscheinen in roten Buchstaben auf schwarzem Hintergrund als eine Art Bildschirmschoner die folgenden Worte:
The movie will begin in five moments,
The mindless voice announced,
All those unseated will await the next show.
We filed slowly, languidly into the hall.
The auditorium was vast and silent.
As we seated and were darkened, the voice continued:
The program for this evening is not new,
You've seen this entertainment through and through.
You've seen your birth, your life and death,
You might recall all of the rest.
Did you have a good world when you died?
Enough to base a movie on?
The auditorium was lightened.
Please return your seatbacks to their full upright and locked position.
We have just lost cabin pressure.
It's called a changeover.
The movie goes on. And nobody in the audience has any idea.
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